Laure Gouraige

Cette journaliste demande l’impossible. Je cherche un vrai Noir, mais pas trop noir, juste la
teinte en dessous, en bref, un Noir qui existe. C’est un tel fouillis, revenez à l’essentiel. Pour un sujet aussi grave, la voix de votre journaliste est bien enjouée. Pourriez-vous témoigner du racisme anti-noir dont vous êtes victime, tralalalalalalalalère. Ça sent le traquenard. Pas de lieu, pas de nom, aucun détail sur la chaîne de radio. C’est la garantie d’être kidnappée par une station fin de siècle. La journaliste s’adresse à vous sans hésiter. Elle vous connaît.
Peut-être de l’école ? Votre seule fréquentation aspirant au journalisme a terminé clerc de notaire à Aix, vous l’aviez croisée dans le train, déguisée en
vieille rentière. Les autres ont disparu. Vous étiez quarante-deux dans votre classe au lycée, trois garçons, trente-neuf filles. Certains dossiers sont à classer vite fait. Seule une petite dizaine aurait pu devenir votre journaliste. Faudrait-il encore avoir la mémoire des noms. L’un d’eux vous revient, son
curriculum est à disposition sur internet.