Laure Gouraige

C’est une chose qu’on ne faisait pas en philosophie, des excursions.
L’apprenti philosophe a pour seule distraction la bibliothèque, pour seul repas un tas de poussière. Votre oncle est donc parti avec ses élèves, il n’est
pas le genre de scientifique à végéter entre quatre murs. Les étudiants commentent l’île, se pâment au souvenir de leur aventure, supplient leur professeur d’y retourner bientôt, très bientôt. L’année prochaine, n’est-ce pas ? Ce raffut vous met en colère. Vous êtes vexée de ne pas avoir fait partie du voyage, isolée dans votre ignorance. C’est de votre île qu’il s’agit, non de la leur. Votre géologue vous a présenté comme sa nièce, c’est un lien grave qui vous unit définitivement à lui, à Haïti. Un
élève vous demande de quand date votre dernier voyage. Quand es-tu allée à Haïti pour la dernière fois ? Les Haïtiens disent en Haïti. Vous entretenez cette familiarité, c’est l’unique forme de proximité à laquelle vous vous accrochez.