Laure Protat

Il me semble qu’avec tes carnets s’achève et commence à la fois une lutte engagée depuis longtemps déjà, mais qui durera sûrement plusieurs années encore, et peut-être n’aura de fin qu’au jour de ton suicide.
Être fidèle à ses vieux rêves, à ses ambitions d’enfant, de jeune homme, même si leur poursuite est une torture, même si leur poursuite signifie se couper du monde et des autres, même si vivre et écrire paraissent incompatibles, même si l’épuisement chaque jour est plus grand, la tentation plus forte de déposer les armes, de se rendre aux raisons si longtemps rejetées de ces gens raisonnables, mieux doués pour la vie, mieux faits au quotidien, qu’on avait méprisés, et enviés, aussi, en secret, en se disant qu’il doit être facile, si facile, de vivre, d’être en paix, d’être heureux, quand on accepte toute chose comme elle vient, sans poser de question, sans être tourmenté de grandes exigences, de grandes espérances, de grandes soifs. Alors être fidèle, ou devenir comme eux. Être fidèle ou être heureux. D’un bonheur qui n’a pas, sans doute, l’intensité de celui qui parfois récompense les grands sacrifices, d’un pauvre bonheur indigent, inférieur certainement, mais moins rare, moins difficile à atteindre.
Existe-t-il seulement, cet état supérieur si longtemps attendu ?