Lauren DeStefano

_Tu étais très belle hier soir, dans l'orangeraie, dit-il.

_Je croyais que vous ne m'aviez pas remarquée.

Même maintenant, il ne me regarde pas. Ses yeux sont tournés vers ma fenêtre obstinément close. Le vent a encore forci, hurlant comme un damné.
Oranges et roses doivent s'envoler et tourbillonner dans les airs.

_Puis-je venir dans le lit ?

_Non, lancé-je en repliant avec soin la couverture sur mes genoux.

Il m'observe, hausse un sourcil délicat.

_Non ?

_Non, martelé-je.