Laurent Chaineux

Quand sert au logis
Le froid mordant de l'hiver,
Que le vieux poêle s'époumone
d'une buche encore verte
crachant sa sève mousseuse
aux flammes chancelantes,
Les corps se resserrent
à la chaleur des jours
qu'on a laissés fuir
et prolifèrent des mots
qui ne se diront plus.