Lena Clarke

— Concentrons-nous sur votre tome six. Il est déjà 11 h 20 et j’aimerais assez pouvoir rentrer chez moi avant la tombée de la nuit.
— Impossible de me concentrer, pas avec de telles interrogations en tête.
— Vous cherchez juste à gagner du temps pour ne pas travailler.
— Moi ? C’est bien mal me connaître.

Son air innocent ne me trompait pas le moins du monde. Je pressentais que la journée allait être longue, voire interminable.

— Je vous propose un marché. Vous répondez à mes questions et en échange, je m’engage à lire vos notes.
— Je ne suis pas là pour vous divertir. Mes goûts et autres informations personnelles ne vous concernent pas le moins du monde.
— Au contraire, mieux je vous connaîtrai, plus je serai à même de répondre à vos exigences.
— Ce ne sont pas mes exigences, mais les exigences de la maison d’édition et de vos lecteurs. Ils attendent de vous quelque chose qui les fasse rêver, fantasmer, quelque chose qui les incitera à tourner les pages les unes après les autres avec empressement.

Au départ très fière de mon discours, je me décomposai en la voyant balayer mes arguments d’un geste de la main.

— Les lecteurs ne sont jamais satisfaits. Ils ont tous des attentes différentes et passent leur temps à se plaindre. Ils ne m’intéressent pas et il y a bien longtemps que j’ai arrêté d’écrire en pensant à eux comme source de motivation.
— Ce n’est pas très gentil.
— Sans doute parce que je ne suis pas très gentille.