Lex Croucher

Un seul ne riait pas ; il arborait le genre de sourire poli que l'on adressait à son dentiste ou que l'on esquissait en écoutant le compte rendu détaillé d'une transaction bancaire. Sobrement vêtu de bleu marine et de blanc impeccable, il avait les mains jointes derrière le dos comme s'il se tenait au garde-à-vous. À y regarder de plus près, son corps tout entier était rigide ; la tension émanait de lui de manière palpable, à l'exact opposé des autres, qui étaient si décontractés qu'ils paraissaient plus couchés qu'assis. Grand, la peau brune - peut-être avait-il des origines indiennes, songea Georgiana, bien qu'elle ait peu de points de comparaison -, il était doté de boucles lâches dont la longueur n'était plus à la mode, retenues en arrière sans conviction. Ses yeux bruns, immenses mais qu'il gardait baissés, lui donnaient un air calme et mélancolique, tandis que l'arête de sa mâchoire était si nettement dessinée que Georgiana supposa que l'on risquait de se blesser en la touchant.

Elle se demanda aussitôt pourquoi elle s'était imaginé la toucher.