Licia Troisi

À présent, il comprenait pourquoi on l’appelait le Lieu Sans Nom : au milieu d’une telle désolation, même les paroles s’enfuyaient. À quoi pouvait servir un langage, là où il n’y avait rien à nommer ? Tout était toujours immuable. La seule chose qui changeait, au fur et à mesure que les journées s’écoulaient paresseusement, c’était la lumière : rose à l’aube, implacablement blanche à la sixième heure, violacée au coucher des soleils.