Linda-Maria Baros

Le signe se nourrit de lui-même
  
  
  
  
Le signe attend quelque part, à l'abri.
     Ses pit-bulls : ameutés.
Une fente — un tremblement d'œil gelé dans un vallon.
Il semble usé, comme le lustre d'un lac paisible, inconnu,
     que les hommes traversent trop souvent
          les pieds nus.

Le signe — tu pourrais croire qu'il est effilé,
            presque invisible —
     qu'il ressemble à la spirale d'un oiseau
     qui retourne affaibli en lui-même,
au bruit d'une balle rechargée dans le canon.

Effilé et presque inaudible, tout comme un ordre révoqué
          qui, dans une pièce vide, résonne,
     ou tout comme le vent glacial
     qui souffle dans une gare abandonnée,
          où la respiration des banlieusards fait escale,
     comme une monnaie aplatie sur la voie ferrée.

Le signe, voilà tout.
Tu gis dans la rigole, les plombs dans le cou.