Dans les limbes seuls les enfants vivent, qui traversent les couloirs jour et nuit, robe blanche ombre noire, hôpital dur mur froid, fantômes à roulettes dont la chemise est déchirée seulement par l'os d'un coude saillant. Est-ce le début ? Est-ce la fin ? Les bas de chemises traînent au sol, s'usent, se défilent. La plante des pieds se glace au contact du carrelage. On entend le coton frotter par terre, le pied taper, à chaque pas, tap, tap. Quelqu'un marche. Il n'y a plus de bras pour les enserrer ici ; c'est trop tard ; ils sont des ombres que l'amour n'enserre plus. Personne ne vous portera contre son coeur ici. Il n'y a plus que les médicaments et les perfusions, oui, il ne reste que cela pour vous embrasser.