Lorand Gaspar

Îles
          
Dans nos îles il y avait toujours un sentier,
le même peut-être, qui tourne entre les rochers.
Il y a toujours un tournant, le même peut-être,
qui entre les bruns et les gris déboutonne une chose claire,
flamme blanche qui se dévêt –
le flanc doucement évasé
où tarde un désir inconnu.
Dedans : pénombre d'huile et d'encens
qui tient embrassé
un visage noirci par l'amour.

Nous avons fait confiance aux entrailles,
à l'obscure douleur de la terre.
Notre seule arme : cette chaux aveugle,
interlocuteur inexorable.
Plus tard, dans l'épaisseur nocturne,
le squelette igné d'un oursin.

Dévoilement – rougeur d'un alphabet.
Zéro heure quinze à Évanghelismos –
         
          
ÉGÉE
Extraits, pp. 64-65