Louis Adran

C’est une poésie que l’on peut entendre, murmurée peut-être par la voix de quelque souvenir, d’un spectre bienveillant, d’un aède assis là. Des mots prononcés dans la splendeur des fins d’été ou des illusions du printemps à venir, qui vibrent des sensations du monde.

Louis Adran nous offre, dans son deuxième recueil publié chez Cheyne, une géographie des émotions, souvent heurtées par les affres de la mémoire. Un espace de l’intime qui se prononce à bas bruit, dans l’hésitation d’une écriture greffière posée sur le vent. Les animaux, les arbres, les rues, le fleuve, veillent au déploiement de ce qui peut être dit.
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Une poésie qui ne se laisse jamais résumer, incarnant un flou à la fois inquiétant et par lequel on aspire à se laisser conduire. Une poésie relevant, dans un même mouvement, d’une obscurité et d’une tentative de la percer. Ses phrases, au vocabulaire pourtant limpide, présentent toujours un décalage, une étrangeté, qui les raccrochent aux mondes du rêve ou du souvenir.
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