Louis Brauquier

L'hiver est un pays de barques noires et blanches
Chargées de neige et pressées l'une contre l'autre,
Le long des pannes immobiles des vieux ports.
Elles attendent des pêcheurs, des plaisanciers ;
Et se balancent, lentement, dans de l'eau sombre
En laissant voir parfois dans ce noir et ce blanc
Un peu de flottaison rouge, mangée de moules.

Je connais des îles lointaines