Louise Bogan

Une berceuse de Mojave

Bertrand N.O. Walker
Dors, mon petit homme-enfant, l'
heure du rêve est venue pour toi.

Dans les branches étroitement emmêlées
de l'arbre mesquite,
la mère-oiseau a niché
ses petits; voir
Des collines fantômes de vos pères, les
ombres violacées rampent vers l'est,
Tandis qu'au- delà du ciel occidental les teintes pâles
Comme le crépuscule étend son voile.

Les collines de l'est sont éclairées,
Voir leurs pics acérés brûler et briller,
Avec les couleurs que le Grand Sky-Chief a
donné à ton père pour son arc.
Chut mon homme-enfant; ne soyez pas effrayé,
« Tis le père » l'étape de se approche.
O ' er le sentier le long de la rivière,
où les flèches atteignent haut
Au-dessus de sa tête sombre, voyez
qu'Il les sépare de ses mains puissantes,
Alors qu'il s'avance.
Il revient à la maison à la mère, à la
maison à la mère et à vous. Dors mon petit homme-enfant, la lumière du jour est partie. Il ' s pas twitter dans les branches, Rêve-temps est venu.