Loulou Robert

J’aime le cinéma mais je n’y vais pas assez. Je ne visite pas les musées. La peinture ne m’émeut pas. Je préfère la photo. J’écoute les mêmes musiques en boucle. Je fais beaucoup de boucles dans ma tête. Ça tourne trop vide. Alors, arrêter ? Non, je suis loin d’être mon père. Hier soir, je l’ai rejoint à une soirée. Au milieu d’une conversation politique (Gilets jaunes, black blocs, Le Média), je me suis sentie complètement seule (en vérité, ma sœur était en face de moi, et aussi larguée que moi). Complètement insipide. Des choses graves se jouent. Des types perdent un œil, une main. Et moi, qu’est-ce que je fais ?Moi, j’écris un petit livre sur un drame intime.Moi, je bois un verre de rouge.Moi, je parle de moi. Alors, arrêter ? Non, je ne suis pas mon père. Mais comme lui, j’ai la rage. Celle qui me pousse à avancer. Car si mes démons ne sont pas visibles, ils existent. Car je reste lucide. Je manque d’objectivité sur ce livre. La culpabilité est un symptôme. Ce n’est pas un petit drame intime. C’est un drame de