Lucian Blaga

Tu t'épuises en des tensions d'arc
près des grandes roues d'acier.
Tu écrases entre tes doigts les seins de la matière.
Tes mains sont de mazout et tes aubes enfumées.
Travailleur au tablier de cuir bleu,
les machines chantent pour toi
mieux que les rossignols.
Travailleur au tablier de cuir bleu,
tu sais qu'il n'y a de beauté
que dans les choses engendrées par les pouvoirs de l'homme.
Tu sais que nulle étoile
n'a été faite de ta main,
et tu penses : quoi qu'en disent les trop nombreux, les trop loquaces poètes
aucune étoile n'est belle.