Un épais silence enveloppait la nuit poudrée d'étoiles filantes. Cette fois-ci, je n'ai pas rêvé, j'ai vu une larme tomber comme un caillou sous l’œil de Zsuzsa. Le genre de petite soirée tranquille où l'univers transmet son goût de la démesure. Mon père, mes oncles et leurs complices, émus jusqu'aux dents, accordaient déjà violons, accordéons, cymbalum. Ces canailles de musiciens, ainsi gorgés d'histoire, étaient capables de jouer jusqu'au matin.