Mady Remanda

Ce n’était plus le jeune homme timide et réservé dont j’étais tombée amoureuse, c’était un homme, un mâle en pleine possession de ses moyens, qui avait l’air bien dans sa peau. Michael était devenu le genre d’homme au-dessus de ma portée, le genre qui plairait à des femmes plus sophistiquées que moi. Je devais me faire une raison : si en huit ans je n’avais pas réussi à l’oublier, c’était sans doute parce que j’avais gardé à l’esprit le souvenir du jeune homme tendre et amoureux qu’il était alors.
Il était temps de tourner la page de cet amour impossible, pensai-je en regardant une fois de plus à la dérobée, la ligne durcie de sa mâchoire et l’expression déterminée, presque dure de son visage.