Maïa Brami

Combien de jeunes femmes encore privées de lumière, passant de l'appartement familial à celui de leur mari, emprisonnées entre les quatre murs du patio ? Le ciel, elles le voient uniquement quand elles montent aux terrasses pour étendre le linge, et encore, elles sont baissées, le dos cassé, à tordre et à essorer leurs draps. Le monde est là, tout autour d'elles, mais il n'est que précipices, et une fois leur tâche terminée et quelques commérages échangés, elles retournent à leurs fourneaux pour faire mijoter le dîner, tenant leur ventre douloureux annonçant une énième grossesse.
"Celle qui a la chance de lire, d'écrire et qui n'aide pas les autres, trahit*." Voilà ce que je pense.