Maïca Sanconie

Le vent défait le vol des oiseaux, les oblige à tournoyer avant de trouver un courant porteur. Il défait pareillement les cheveux des femmes, bloque la marche, tortille le linge étendu, le tresse aux fils. Estampe japonaise soudain animée, transposée dans ce village de pacoulins oh oh vite l’abri des murs mais avant la valse avec la tornade échevelée sa longue robe qui ronfle comme une voile en pleine course. Et la rafale qui me détache, me pousse au travers de la place, l’artiste pris à son plaisir ivre de sa création qui se laisse pousser aux épaules tel un gamin ah ah la bonne blague de cette tempête avec les volets partout qui claquent à se dégoncer. Seules les voitures passent en silence, tous bruits éteints au milieu de la fanfare.
Au matin, les rues sont jonchées de feuilles mortes, en tas roulés, récolte fauve de l’orage sec, et plus sec que cette sécheresse d’air il y a seulement la soif.