Manuel Scorza

Rumeur dans Old Nostalgia



Quand la lumière fatiguée de bousculer la journée
son cadavre d'or colle sur les quais,
et il y a le silence parmi les absents
et les hirondelles,
pondre lentement des œufs,
L'eau retourne-t-elle aux pétales de la foudre?
Le cristal revient-il cueillir le lis?
Entends-tu la chute, troupeau par troupeau, atterrissage
parmi les sources ruineuses de l'ouest,
tu m'entends venir marcher sur l'odeur qui fume
des pommes submergées, m'entendez-vous ...?

Je me souviens que le jour où la luciole
il a mis sa bague de bateau perdue,
le temps est venu de vous regarder jusqu'aux choses muettes.
Qui s'est alors souvenu de la rosée qui tenait
aux pigeons?
Qui groupe de planètes malades?
Qui la solitude ravagée par les morts?
Qui a aiguisé le couteau sur la lune?
C'était le mois des vagues à genoux attendant
votre couronne.
C'était la moitié du plumage de l'après-midi,
des ruisseaux, de l'oubli.

Et maintenant je suis au milieu des mois envahis
entre les derniers obus de la journée!
Je t'entends porter la robe sale d'un fantôme
Je sens qu'un soleil aveugle
il vous pleut avec des plumes d'eau, et je ne vous connais plus.
Qui, alors, es-tu qui draine éternellement
tomber avec votre seau?
Qui recourbe votre barbe à l'horizon?

C'est l'heure
dans lequel la lumière arrache les cils,
Frissonner le lis sur le lit poussiéreux de la foudre
le taureau se déplace vers l'arrière du rugissement.
C'est l'heure
dans laquelle à votre île de paupières nouvellement planées,
la pluie saigne des rossignols.
Pour voir le brouillard, qu'il regarde!

Voyons l'herbe, ce n'est pas ma faute
qui trouble le paysage comme un verre!

Ah, combattant, que dirais-tu si tu voyais
l'éclat qui lie vos tripes!
Il n'est plus possible que vous ne sachiez pas que vos doigts
émerger des golfes amenant ici
chaque jour une fleur de lumière pétrifiée!
Ce n'est plus possible, et je ne veux plus,
laisse mon coeur aller
dans le chariot jaunâtre des feuilles!

Mais ne pleure pas pour ça.
Il est perpétuellement construit par l'eau.
Au commencement quand la larme revient
à son trône transparent, il le construit
le vent qui efface les tombes.
Qu'as-tu vu sur les trottoirs
là où l'automne arrive,
du jasmin au jasmin du fond de la terre?
Se lever,
les gens ne veulent pas me croire
que partout tu bordes l'aube,
que tu es dans la goutte où, déjà en ruines,
agitant les bras l'horizon dit au revoir ...