Manuel Scorza

Chanson aux mineurs boliviens



Vous devez vivre absent vous-même,
il faut vieillir en pleine enfance,
tu dois pleurer à genoux devant un cadavre
pour comprendre quelle nuit
il peuplait le cœur des mineurs.

je ne savais pas
la stature mélancolique de l'eau,
jusqu'à un après-midi d'automne
Je suis monté à El Alto, à La Paz,
et j'ai vu les mineurs monter vers le futur
sur l'échelle de ses balles clignotantes.
Comment oublier les travailleurs
se battre pour la vie dans les fusils!
Comment oublier les absents
se battre, par cœur, en banlieue!

J'ai regardé leurs maisons
construit sur le tonnerre,
Je suis entré dans leur vie comme du charbon brûlant,
J'ai touché leurs corps
capable de contenir la haine et la foudre,
quand c'était encore l'âge plié de leurs fronts.

Je suis allé en Bolivie à la baisse du temps.
J'ai posé des questions sur le bonheur.
Personne n'a répondu.
J'ai demandé Joy.
Personne n'a répondu.
J'ai demandé l'amour.
Un oiseau
est tombé sur ma poitrine avec des ailes flamboyantes.
Tout brûlait en silence.
Dans les punas 4 même le silence est de la neige.

J'ai compris que l'étain 5
était
ongle
longue
larme
pétrifié
sur le visage choqué de la Bolivie.
L'homme ne valait rien!
Personne ne se souciait si sous sa chemise
il y avait un corps, un tunnel ou la mort!

En vain les mineurs ont creusé
essayant d'enterrer sa grande fatigue;
Pendant des siècles, leurs yeux aveugles ont cherché le métal
sans savoir que dans l'altitude les pleurs étaient de la brume.
Ne pas le savoir m'embarrasse!
Parce que dans les villes les poètes
pleure l'absence nostalgique de l'air,
Mais ils ne savent pas ce que c'est que de vivre sous la pluie
confondre faim et soif,
et soif avec un oiseau peint.

J'étais l'un des leurs.
Je ne savais pas pourquoi les rivières
ils sèchent dans le sommeil
et certains visages dans les Andes
ce sont de purs regards mélancoliques.

Jusqu'à ce que les mineurs,
fatigué d'avoir une seule vie pour tant de morts,
ils ont apprivoisé le tonnerre,
ils se nourrissaient de pierres,
ils ont bu la pluie,
ils ont brisé la cage de la vie avec leurs mains.

En paix.
C'était l'automne.
Souviens toi.
C'était l'automne.
Veillez sur les morts - souvenez-vous d'eux.

Le sang répandu
-c'était l'automne-
est l'oreille secrète de la terre
-en automne-
et à travers son silence
-c'était l'automne-
déchiffrer la racine du futur langage des fleurs
-en automne-
et l'air sent que ton corps
-c'était l'automne-
se termine en vert cloche.
Souviens toi.

Vous pouvez le voir d'en haut.
Ici ça commence
la dynastie successeur de la rosée.
Je vais dans ma patrie brisée.
Mais avant de partir, dites-moi, mineurs:
Quand verrai-je cette lumière dans les yeux de l'Amérique?
Combien de temps joueront-ils aux dés
la robe sanglante de mon pays?
Oh frères, vrais rossignols de métal
Prête-moi ta mort pour construire la vie!