Marc Charuel

… - Je suis mort en Yougoslavie. On meurt toujours à la guerre. Vukovar, Vinkovci, Mostar, Brcko … C’était pareil, des merdiers où l’on perdait à jamais quelque chose de précieux. J’aurais pu continuer à vivre si je n’étais pas allé dans les plaines de Slavonie ou dans les montagnes de Bosnie. Pendant deux ans, il y avait eu plus de morts que de vivants… ”
“ … Un soir, après mon retour à Paris, j’ai regardé les gens qui sirotaient leur verre dans un bar de Saint Michel; c’était, autrefois, un endroit tranquille où j’avais mes habitudes, mes copains; des gens que j’avais toujours vus, pas des proches, mais des gens que je connaissais bien, je me suis demandé : « Est-ce que je pourrais tuer ce type, ou cette fille? » J’ai su que je pouvais, ce n’était plus difficile, juste presser la détente, assurer le coup avec une deuxième balle dans la tête et tourner les talons. Alors j’ai compris que j’étais mort… ”
Et les morts ne parlent pas avec les vivants. “