Marc Cholodenko

Il est mort ?
Non, mais il veut bien rester couché à condition qu’on lui donne sa poupée qu’il mette encore le nez dans ses cheveux filés de soupirs rieurs et, frétillant des reins, tourmente tendrement la mesure à pousser encore plus avant avec son visage au cœur de cette fleur qui se défeuille et répare à chaque effleurement, pétales communs et réciproques ; tous les soirs il ne voulait plus jamais aller au lit et une fois qu’on l’y avait forcé voilà qu’il devait encore batailler pour emporter en allié contre l’obscur du rien qui vient un pauvre salutaire objet ; rien qu’un petit bout de vieux chiffon oublié au fond d’un tiroir dont elle n’a plus l’usage pour panser la blessure du désir bafoué – eh bien qu’il aille s’en acheter un neuf, il durera plus longtemps vu le rude usage qu’il se propose d’en faire, et qu’il courbe un peu plus la tête et recroqueville encore la queue sous l’insulte ;