Il est mort ?

rien qu’un petit bout de vieux chiffon oublié au fond d’un tiroir dont elle n’a plus l’usage pour panser la blessure du désir bafoué – eh bien qu’il aille s’en acheter un neuf, il durera plus longtemps vu le rude usage qu’il se propose d’en faire, et qu’il courbe un peu plus la tête et recroqueville encore la queue sous l’insulte ; rien qui coule pourtant ni qui saigne que du symbolique qui lui fait la nique, rayonne de cette sale salope, nylon de sa chérie poupée finalement rien, inatteignable ou étreint, qui soit de l’authentique réel vrai tel jadis alourdissant la ligne soudain raide et tendue juste avant de couper le plan de l’onde l’éclair argent de l’exaucement ; autant garder les bras levés au ciel en attendant qu’il les en charge ainsi que l’était le seau dont le balancement régulier est perturbé d’à-coups par le faible clapot de petits frétillements, tels timides appels de miniatures existences à la clémence du petit tout-puissant dont le couchant déverse sur la tête une révolution de simples roses et violets tournoyants ;

Il est mort ?
Non, mais il veut bien rester couché à condition qu’on lui donne sa poupée qu’il mette encore le nez dans ses cheveux filés de soupirs rieurs et, frétillant des reins, tourmente tendrement la mesure à pousser encore plus avant avec son visage au cœur de cette fleur qui se défeuille et répare à chaque effleurement, pétales communs et réciproques ; tous les soirs il ne voulait plus jamais aller au lit et une fois qu’on l’y avait forcé voilà qu’il devait encore batailler pour emporter en allié contre l’obscur du rien qui vient un pauvre salutaire objet ; rien qu’un petit bout de vieux chiffon oublié au fond d’un tiroir dont elle n’a plus l’usage pour panser la blessure du désir bafoué – eh bien qu’il aille s’en acheter un neuf, il durera plus longtemps vu le rude usage qu’il se propose d’en faire, et qu’il courbe un peu plus la tête et recroqueville encore la queue sous l’insulte ;