Marc Gervais

Lorsque l’on n’a pas grandi, qu’on ne veut rien dire, qu’on s’enferme, alors à vingt ans, on ne compte pas. Mais toi Chou, tu comptes. Je sais que tu m’observes. Continue, ne t’en lasse pas. Pour toi, je suis allongée sur le sofa, inutilement couverte par ta chemise imbécile, paravent dérisoire, barrière superflue. Tu aperçois mes seins, regardes mon ventre, entrevois mon sexe. Pourquoi le couvrir quand ton regard suffit à le ravir ? Profites-en, délecte-toi. Engendre des souvenirs, enregistre mes cris de plaisirs ! Tu ne le sais pas, j’ai prononcé ton congé. Tu ne le sais pas, c’est pour la fin du mois. Nous ne verrons pas la Saint Valentin, célébration indécente de sentiments grotesques dont on m’a privé. Ce n’est pas de ta faute, ce n’est pas toi, c’est moi. Ce n’est pas moi, c’est eux ! L’un a pris mon enfance, ma candeur, mes comptines. L’autre mon insouciance, ma fragilité, mon innocence. Je suis aliénée. Je sens ses chaînes, ses menottes, ses liens qui me brisent. Sa présence me transcende, sa lâcheté me dégoûte. Il m’empêche d’aimer. Il m’interdit de t’aimer. Je te quitte.