Marcel Scipion

Mon père n'était pas comme moi né à la ferme de Vénascle. Il avait vu le jour dans un autre pays, beaucoup plus haut, derrière le serre du Montdenier, juste au pied du Mourre de Chanier. Sa ferme natale s'appelait "le Pré du Chai". Je n'ai jamais su pourquoi elle avait un tel nom, car de pré, point ; au contraire, elle était implantée sur un vaste cailloutis, et ne possédait pas non plus de cave à vin. Mais dans cette partie du globe, on appelle souvent "chais" les hommes qui aiment un peu trop la bouteille. On pouvait donc présumer que le lointain bâtisseur, en mourant, avait légué à sa bâtisse le nom de son péché mignon, cela pouvant lui valoir, qui sait, un allègement des peines au tribunal de l'Eternel.
C'était donc dans une de ces chambres, tout en pierres sèches, que mon père avait bu son premier bol d'air et de lumière.