Marcus Malte

Sans même s'en apercevoir, elle avait tissé d'improbables liens entre ces destins fracassés. Par écho, par effets de miroir. Elle avait établi des correspondances. Elle avait tracé des tangentes et des lignes de fuite, elle avait entremêlé des trajectoires étrangement parallèles, qui toutes prenaient racine dans le trente-sixième dessous. Si ce n'est que celles des musiciens se projetaient au final vers les strates supérieures du ciel. Le firmament.
Oui. C'est ainsi qu'elle le comprenait.
Ceux-là changeaient la hideur en beauté. De la matière brute de la souffrance ils faisaient jaillir tendresse et espoir.
Sinon, comment expliquer Monk ? Comment expliquer Lester Young et Chet Baker ? Comment expliquer que les ténèbres puissent engendrer pareille lumière ? Comment sur un tel champ de boue pourrait fleurir la fille aux gardénias ?
Lentement, morceau par morceau, standard après standard, son jeune esprit s'était refait à l'idée qu'il y avait peut-être une toute petite possibilité de continuer à vivre. Simplement continuer.
Le jazz, pour elle, c'était ça.