Marcus Malte

Premier extrait – Août 1994
J’étais né pour pleuvoir ! Pour cracher des éclairs et roter tout haut ! Tonnerre, typhon, tempête… des prénoms qui allaient si bien à mon teint. J’aurais dû pisser mon eau froide sur leurs crânes d’oisillons et briser leurs tympans. Les voir courir sous les porches, dans les églises, dans les métros où leurs frères, frérots poivrots, crèvent au chaud. Chercher l’abri à ma colère. Ma colère, non. Même pas. Ma distraction.