Je dresse la liste des fragments d'elle qui me constituent.
Ma mère cueillait des choses pour que je les ingurgite. Des fruits infimes un peu acides. Des saveurs brutes et sans apprêt. Des trésors de patience. Quel poids occupe en moi toutes ces choses avalées? Je ne connais pas ma densité. Je ne sais pas exactement ce qu'elle m'a transmis. Je ne magnifie rien. Je ne la magnifie pas. La nostalgie a le goût écoeurant des fruits trop mûrs.