Citation de FRANGA
Je sais ce qui m'attend. J'ai appris à contenir les larmes au fond d'une poitrine qui se soulève sous les coups de boutoir de l'angoisse.
Au bout de l'avenue tristement ouvrière, hostile comme un rond-point, le brouhaha quotidien des élèves qui se pressent à l'entrée du collège. Le bâtiment date du siècle dernier, avec ses fenêtres joliment ornées d'un cadre de brique. Au-dessus de la porte monumentale l'inscription est restée, gravée dans le fronton : ÉCOLE DE JEUNES FILLES. Au-dessous, les gamins hurlent, Pédé enculé nique tes morts sur la Mecque, c'est la bande-son immuable de mes journées, j'ai besoin d'inspirer une dernière goulée d'air encore respirable avant de me résigner à fendre la foule d'un pas décidé, d'adulte inébranlable.
Pardon, pardon. Je me faufile, j'effleure une épaule de la main la plus légère qui soit pour qu'on s'écarte devant moi sans que cela semble un affront, je tente même de sourire. Je reçois en pleine figure le regard moqueur de Malik, il est le chat et moi la souris, même si j'ai vingt-huit ans et lui quinze, il savoure à l'avance l'heure qu'il va passer dans ma classe à essayer par tous les moyens de me déboulonner. Sur sa gueule triomphante se lit la satisfaction chafouine de celui qui rumine un sale coup. Je passe à côté de lui et j'entends qu'il crache par terre, à quelques centimètres de mes talons. La courette devant l'entrée est jonchée de crachats morveux. La semaine dernière c'est la porte de ma salle qui en dégoulinait.
Chaque jour, du lundi au vendredi, le trajet le long de l'avenue grise après la bouche de métro, le bref coup d'oeil désabusé à l'inscription ÉCOLE DE JEUNES FILLES, la traversée de la foule pleine de pédés, d'enculés et de morts que l'on nique.
Au bout de l'avenue tristement ouvrière, hostile comme un rond-point, le brouhaha quotidien des élèves qui se pressent à l'entrée du collège. Le bâtiment date du siècle dernier, avec ses fenêtres joliment ornées d'un cadre de brique. Au-dessus de la porte monumentale l'inscription est restée, gravée dans le fronton : ÉCOLE DE JEUNES FILLES. Au-dessous, les gamins hurlent, Pédé enculé nique tes morts sur la Mecque, c'est la bande-son immuable de mes journées, j'ai besoin d'inspirer une dernière goulée d'air encore respirable avant de me résigner à fendre la foule d'un pas décidé, d'adulte inébranlable.
Pardon, pardon. Je me faufile, j'effleure une épaule de la main la plus légère qui soit pour qu'on s'écarte devant moi sans que cela semble un affront, je tente même de sourire. Je reçois en pleine figure le regard moqueur de Malik, il est le chat et moi la souris, même si j'ai vingt-huit ans et lui quinze, il savoure à l'avance l'heure qu'il va passer dans ma classe à essayer par tous les moyens de me déboulonner. Sur sa gueule triomphante se lit la satisfaction chafouine de celui qui rumine un sale coup. Je passe à côté de lui et j'entends qu'il crache par terre, à quelques centimètres de mes talons. La courette devant l'entrée est jonchée de crachats morveux. La semaine dernière c'est la porte de ma salle qui en dégoulinait.
Chaque jour, du lundi au vendredi, le trajet le long de l'avenue grise après la bouche de métro, le bref coup d'oeil désabusé à l'inscription ÉCOLE DE JEUNES FILLES, la traversée de la foule pleine de pédés, d'enculés et de morts que l'on nique.
