Marie-Pierre Bardou

À chaque coup de pelle, la terre résistait, inflexible. Ses épaules et ses bras douloureux encaissaient l'onde de choc qui se répercutait ensuite dans chaque fibre de son corps, comme autant de secousses telluriques.
Camille se redressa, hors d'haleine. La nuit allait bientôt tomber, et le ciel brumeux s'assombrissait de minute en minute. Elle observa le coton épais des nuages gris, lourds et opaques, qui se teintaient peu à peu de bleu marine. Il allait neiger cette nuit. Elle comptait là-dessus.
Le froid commençait à s'infiltrer sous son anorak, sous ses gants, son écharpe, son bonnet de laine et ses bottes fourrées ; ce froid mortel qu'elle ne ressentait plus depuis presque trois heures qu'elle creusait, gardé à distance par l'activité physique.
Elle transpirait ; si elle laissait le froid l'envahir maintenant, elle allait mourir.