Mark Frost

C’était une enveloppe de vélin crème. Rigide, finement striée, sans filigrane. Coûteuse. Ses coins éraflés avaient pris la poussière quand on l’avait glissée sans bruit sous la porte. Le docteur n’avait rien entendu. Il avait pourtant l’ouïe fine. Aiguisée, comme tous ses sens.

Absorbé par la lecture d’un texte abstrus, il n’avait pas bougé du salon, à nourrir le feu. Trois quarts d’heure plus tôt, en entendant dans le couloir les pas de sa voisine Petrovitch et le grattouillis des griffes de son teckel, l’un remmenant l’autre vers une nouvelle et lugubre soirée de soupirs à fendre l’âme dans de lourds remugles de chou rouge bouilli, le docteur avait levé les yeux et vu leurs ombres brièvement reflétées sur le parquet ciré, sous la porte. L’enveloppe n’y était pas encore.