Mark Gartside

Je guettais des signes que quelque chose n’allait pas dans le décor, j’imagine , en temps normal, je n’aurais jamais remarqué que la lumière de l’entrée était encore allumée à dix heures du matin, ni que la grille du jardin était ouverte. Mais mon vol ayant été annulé sans crier gare et sans explication, j’avais été retenu à Paris pour la nuit et mon fils de quinze ans était resté seul à la maison.Un demi-cercle de mégots entourait ma porte d’entrée. Au moins cinquante, si ce n’est davantage. Ce qui voulait dire dix adolescents fumant cinq cigarettes chacun. Ou vingt s’ils fumaient moins. En admettant que la moitié des gamins fument, ça donnait entre vingt et quarante ados en liberté chez moi. Assez impressionnant, vu que Michael n’avait appris qu’il disposerait de la maison qu’après mon appel de huit heures, la veille au soir.J’ai secoué la tête de déception. Il m’avait promis de ne pas organiser de fête. Deux fois. Je l’avais obligé à me le répéter avec l’espoir qu’une double promesse pèserait plus lourd sur sa conscience qu’une seule. Sans doute le dernier combat de l’espoir contre l’expérience.