Mark SaFranko

EDDIE – Merci… Hank, qu’est-ce que j’étais censé foutre, putain ? Obéir au doigt et à l’œil ? Je suis quoi, un homme ou… ou autre chose ? Bien sûr, elle a été à mes côtés toutes ces années, elle s’est occupée de ma mère quand elle était en train de mourir. Sinead est un véritable ange de miséricorde, Hank, je l’ai toujours dit. Mais je suis comédien. La place des acteurs est ici à New York, même s’ils ne travaillent pas. Parce que, finalement, j’ai de l’espoir ici. Même si c’est un faux espoir. Qu’est-ce que j’irais foutre dans cette putain de ville de Ballybunion, en Irlande, regarder brouter les vaches ? J’y ai passé du temps, je sais. C’est un endroit où les rêves meurent. Tu sais pourquoi ? Parce que trop de beauté c’est la mort. Tout ce vert, et la mer et Dieu – C’est la mort. Tu passes quelques semaines à Ballybunion et tu comprends méchamment vite pourquoi tous ces poètes irlandais se sont saoulés à mort ou sont partis. Et je suis mort, sans rêve, Hank. Mort.