Martin Michaud

À côté du canapé, posé sur une table d’appoint, il y avait un cadre qui contenait un portrait de ma mère et de Nayla pris au Liban. Le Liban de mon enfance. Le regard de maman m’a tout à coup semblé chargé de reproches. Je sentais le sang battre à mes tempes et j’avais mal partout, au cœur, au crâne, au ventre.
Verrouillé, déverrouillé. Verrouillé, déverrouillé.
Cette fois, j’ai été incapable d’approcher le pistolet de mon visage, comme si une force invisible bloquait mes mouvements. J’ai reposé l’arme sur mes genoux.
« Pathétique… Même ça, tu en es incapable. »