La pluie est un voyage. La civilisation, les abris et les plafonds me quittent. La pluie entre en gare comme un train; je suis sur le quai, je l'ignorais mais je l'attendais; je l'accueille, et j'imagine qu'elle était au Brésil, dans le Yunnan et en Finlande. Je pense à mes frères et soeurs de pluie. L'eau qui tombe émane d'un lac africain, d'une bière belge, de la sueur d'un enfant soldat et des larmes d'une couturière.