Martin Winckler

— Je crains qu’on ne se revoie pas de sitôt, toubib, a dit Raoul en se hissant sur la pointe des pieds comme s’il allait sauter au bas des marches.
Charly a perçu une émotion inhabituelle dans la voix du vieil homme.
— Je voulais vous dire… même si je perds la mémoire, j’ai été très sensible à ce que vous avez fait pour moi, et… je voulais vous témoigner ma reconnaissance.
Charly n’a pas su quoi répondre. Raoul s’est tourné vers lui et lui a tendu l’objet qu’il tenait caché derrière son dos. C’était un volume relié d’une belle couverture blanche.
— Pour vous tenir compagnie quand nous serons partis.
— Le Triangle d’or… L’Île aux trente cercueils… Qu’est-ce que… ?
— Vous les avez lus ? a demandé Raoul.
— Non…
— Alors, vous allez adorer. Je ne vous dis que ça.
Charly a ouvert le volume et y a trouvé une dédicace :
« À mon “neveu” Raoul, ces aventures que son père m’a racontées. Affectueusement. Maurice L. »
Charly a relevé la tête.
— C’est un…
— Un exemplaire auquel je tiens beaucoup, l’a interrompu Raoul. Ne dites rien, toubib, s’il vous plaît. Je suis heureux de l’offrir à un homme que j’estime. Vous m’avez toujours traité avec amitié et respect. Je vous le revaudrai aussi longtemps que je le pourrai.