Mary Balogh

Le duc regrettait amèrement de ne pas l’avoir interrogée cette nuit-là avant de faire ce qu’il avait à faire. Il aurait dû comprendre rien qu’à son apparence et à la façon dont elle l’avait abordé – ou plutôt dont elle ne l’avait pas abordé – que ce n’était pas une professionnelle. Il aurait dû deviner la vérité à la façon dont, une fois dans la chambre, elle avait attendu qu’il lui dise quoi faire, puis s’était dévêtue sans chercher à l’aguicher.
Il aurait pu la sauver, lui épargner la ruine.
Mais ce qui était fait était fait, et il se surprit à les regarder – non, à la regarder, elle – et à s’émerveiller qu’il s’agisse de la même femme que la prostituée maigrichonne dont il avait sollicité les services un mois plus tôt.
Si seulement il avait compris à ce moment-là ! Si seulement il n’avait pas été aussi aveugle ! Comment s’étonner qu’elle le fuie et qu’elle tremble comme une feuille dès qu’il l’effleurait ?