Maryna Uzun

Cependant c’est la chute du Rideau, comme au théâtre de Corneille ou à la commedia dell’arte. Le rideau des cataractes ! Mon histoire s’achève. Abasourdie d’étonnement, que je n’oublie pas d’applaudir ma fabuleuse aventure intérieure ! Fini, spectacle de la rue ! Le dehors sera mon chef-d’œuvre bizarre, admiré dans le plus profond des vacarmes !
L’écorce des platanes est en tempête : l’humidité écaille les troncs moussus inclinés. Les copeaux d’idées se détachent de moi. Madame La Crue, j’inonderai la Seine !
Néanmoins, à force, je craque… Mes manches sont mouillées, mes doigts paralysés, et je m’aperçois comme une clocharde bénévole, malvenue, misérable, lapidée de marrons, charroyant sur mes épaules le gris inexorable, ne fantasmant que d’être au sec, au chaud, devant ma tasse.
Mon parchemin se déchire sous ma main malhabile, mon monde se désagrège. La pluie ravive les pavés. En revanche, elle estompe le reste. Mon euphorie et mon chagrin, complètement abêtis, ne râlent plus rien. Je n’écoute que mon imper qui n’en peut plus. […] Mon ode aux flots tarit, elle aussi. C’est mon nez qui prend le relais : il coule, et moi, je passe…