Tire sur les poignées de ta tombe, rentre dans ta peau par le bas et par le haut. T'es un grand chien assis sur une chaise, sur le sol, sur la planète Terre. Noir de vie. L'univers hurle. Monte le volume.
Rester enfermé-e chez soi et n'en sortir que pour acheter des pâtes et du papier toilette.
S'auto-remplir et s'auto-signer une autorisation pour chaque sortie.
Ce n'est pas 'moi' qui exprime ces mots, c'est l'humanité. Ce sont les ondes... Le sol, le ciel. C'est le me-onde. / C'est le me-onde. qui produit cet écrit.
Ecrire ce qu'on veut, de la façon qu'on veut.
Faire ce qu'on veut, de la façon qu'on veut.
L'usage insistant de certaines combinaisons de mots peut faire s'éloigner de façons de pensée conditionnées par les oppositions binaires et distinctions dominantes dans le langage.
Tant de livres sont juste un remplissage pour qu'un-e auteur-e puisse mettre son nom sur la couverture et en tirer un profit économico-social, indépendamment de tout contenu.
Aussi fou que cela sonne, mes lectures-performances sont une tentative de médecine de moi-même, mais aussi du monde, des autres, de la communauté.
Les écrans sont l'héroïne des années 2020. Toutes les pensées que nous avons... pour rien. Détraqués par trop de sauts d'un crâne à un autre.
Je veux dormir jusqu'à ce que le soleil n'en puisse plus. Je veux dormir jusqu'à ce que le sommeil s'emmerde.