Mathieu Leroux

Je pense au sexe constamment. Je peux me piocher pendant des heures en n’éprouvant aucune satisfaction. La pornographie et son vaste choix d’hommes remplacent ceux que je ne rencontre pas à New York. Je suis capable de me masturber jusqu’au sang. Les lésions me rappellent de vieilles morsures au bras. Cachée dans mon sous-vêtement, ma solitude se déguise à l’aide des plaies que la masturbation compulsive laisse sur mon sexe.