Mathieu Riboulet

L’heure est encore aux mots…
  
  
  
  
L’heure est encore aux mots.
Mais elle n’est plus aux jeux.
Nous n’inventerons pas « Thèbes » et ses sept portes,
Nous n’inventerons pas ces stratégies fiévreuses,
Les greniers pleins de blé, les récoltes à sauver
Des désastres certains envoyés par le ciel.
Nous n’inventerons pas ces tactiques nerveuses,
Les chevaux, la poussière et le goût des batailles
Pour sauver nos cités unies dans les conflits.
Nous n’inventerons pas, non plus, les hauts étages du jeu
Auxquels mènent seules les victoires sur l’ennemi,
Ces hauts étages où, muets et au plus près des peaux,
Dans le nu des grands corps,
Nous nous aimons par jeu, par goût et par défi,
Au long d’une rude étreinte, les mains pleines de muscles,
De sueur et de plaisir.
Ô vous que j’ai aimés et qui m’aurez quitté
pour des morts trop terrestres.