Matthieu Galey

J'arrive à maturité. Je pourrais écrire, comme les copains. Ce serait une évasion dans le fictif, une fuite de plus. Une façon d'esquiver le problème en se faisant croire qu'on laisse quelque chose. Non, il n'y aura rien, aucune trace. Le souvenir de ce regret sidéré ne tient lui-même qu'à un bout de feuille arraché d'un cahier. Multiplier les chances en publiant ? Aussi vain que d'entasser des billets de banque dans une lessiveuse. Vient toujours un moment où le papier ne vaut que le prix du papier. Avant de pourrir avec le restant.