Max Bentow

Horrifiée, elle laissa tomber l’assiette et poussa un cri.
Dans son lit gisait un oiseau.
Sanguinolent, déchiqueté, étripé.
Et déplumé.
Coralie chancela.
Elle comprit alors qu’elle n’était pas seule dans l’appartement. Tout son corps se contracta, elle serra les poings et recula lentement.
En marchant sur les débris de porcelaine, dans le mélange de légumes, elle gémit, trébucha.
Puis elle fixa le rideau. À présent elle savait. Là derrière se cachait quelqu’un qui tout du long l’avait épiée.
Elle en eut le souffle coupé.
Elle ouvrit la bouche pour hurler.
Mais il n’en sortit aucun son.
Le rideau s’ouvrit, et un voile noir passa devant les yeux de Coralie.
Elle lutta contre le vertige.
La chambre tournait autour d’elle. Je dois sortir d’ici, se dit-elle dans un sursaut.
Le sol se déroba sous ses pieds.
« Non, gémit-elle, non. »