Max Heratz

J'essaie de lui remonter le moral avec plus ou moins de tact tout en lui faisant remarquer qu'à 37 ans il n’est pas difficile de refaire sa vie, surtout quand on est sans enfant, comme elle. Mais rien n'y fait. Le chagrin qui a laissé place à la colère l'empêche d'écouter tout ce qu'un illustre inconnu peut bien lui raconter à la terrasse d'un café en sirotant un whisky à 10h du matin ! Aussi, continue-t-elle son récit, le ponctuant de gestes nerveux qui donnent vie à ce dernier. De plus en plus désinhibée par l'alcool, elle se libère et, de temps à autre, me laisse entrevoir ses seins magnifiques par l'échancrure de sa robe lorsqu’elle se penche vers moi. D’ailleurs je ne me cache pas pour les admirer ce qui ne semble guère la déranger.
Elle continue à crier vengeance lorsqu’une soudaine pulsion me gagne, tel le réveil d'une addiction qui s’était dernièrement évanouie : l'appel du vice, celui de la perversion de l'innocence comme une renaissance. Un sang nouveau circule dans mes artères. Pourquoi cette femme a-t-elle ressuscité ces désirs charnels que je croyais enfouis à tout jamais au fond de moi ? À moins que le réveil de cette pulsion ne soit la suite logique de ma résurrection observée ces derniers jours.