« Elle sait que c'était un accident, m'a dit ma mère hier soir. Mais... il va lui falloir du temps. On ne peut pas lui infliger... tu comprends. »
Oui. Je comprends. Je ne suis plus son frère. Je suis devenu la mort de son fils. Je suis son cadavre, je suis la terre dans laquelle à présent on l'ensevelit, je suis les roses blanches jetées les unes sur les autres. Mon visage, c'est celui, bleu et sans vie, de James.