Max Schiavon

J'avais repéré un petit chasseur de la classe 15 qui, manifestement, s'était couché ! Je veux le faire lever, il refuse. Je l'empoigne alors par le col de sa vareuse et le soulève de force, à bout de bras. Je vois une pauvre figure de gosse, bouleversée, les yeux fous, criant : "Non, mon capitaine, non, je ne peux plus, je ne peux plus !". Brusquement, son corps cesse de se raidir, de lutter contre moi; au bout de mon bras, je le sens complètement mou: pendant que je le soulevais, une balle l'a frappé dans la tempe gauche, le tuant raide. Je l'ai lâché, soulevé d'horreur ... et je le suis encore en y pensant !