Maxime Dalle

Au petit matin, j'erre des heures dans les ruelles de Jérusalem. Je me laisse subjuguer par les exhalaisons orientales des nombreux souks. Je marche, sans but. juste le plaisir de me perdre, de glisser entre les frontières invisibles des quartiers chrétien, juif et musulman. Les rues grouillent de barbus, d'encalottés, de femmes voilées, de papillotés, d'ensoutanés; difficile de se frayer un passage au milieu de cette population hybride. Partout, des longues étoffes multicolores s'agitent, tripotées par des mains envieuses, des encens enfument quelques asthmatiques, des icônes orthodoxes émerveillent des agnostiques de passage, les pâtisseries au miel allèchent le badaud gourmand, de la camelote made in China excite la pingrerie des touristes qui croient conclure l'affaire du siècle; des épiceries fines et des commerçants hâbleurs pullulent... Les ruelles du centre historique de Jérusalem sont un petit trésor, chaotique et affriolant.