Melissa Lucashenko

Black Superman se tenait debout, seul, au bord de la rivière. C'était une journée magnifique, mais la fatigue érigeait un invisible mur entre lui et ce qui l'entourait. Il percevait vaguement les feuilles de l'eucalyptus et les ramures du pin luisant dans l'éclat du matin ; il voyait la rivière miroiter comme une avalanche de diamants broyés qui serpentait nerveusement, pressée de rejoindre la mer. Il distinguait ces choses mais n'était pas capable, ce jour-là, de profiter de leur beauté. Il était au bout du rouleau. Avec le peu de force qu'il lui restait, il se redressa puis entonna un chant dans la langue d'autrefois :
Grand-mère, grand père, venez à nous, votre sang, Grand-mère, grand-père, montrez-nous le chemin. D'un arbre invisible sur l'île lui parvinrent les cris des corbeaux. Puis le bruissement de la brise qui forcissait jusqu'à devenir un vent soutenu lui giflant le visage. Le pin du Queensland se mit à trembler et à se balancer. Black Superman remarqua tout cela et chanta de plus belle. Le vent forcit encore. Il secouait la cime des arbres, faisant valser le pin, son gigantesque tronc craquant dans ses efforts pour résister à ces puissances qui jouaient avec lui. Une petite spirale de poussière se forma sur la piste en terre, soulevant feuilles mortes et brindilles haut dans les airs, avant de les laisser retomber sur la rive rocheuse des flots, près du gros bloc où les cendres de Pop avaient été dispersées.. OK. Donc vous m'entendez, mais, mamie Ava, grandpapa Chiky Joe, mamie Ruth, ça n'est pas suffisant, pas aujourd'hui. Dites-nous ce qu'il faut croire... et aidez-nous à protéger notre pays, s'il vous plaît.